Escuela De Letras

Samanta Ortega Spadaro es una de esas voces que sigo a diario. Desayunarse con uno de sus poemas es una excelente forma de comenzar el día. Pueden leer sus textos en Las Cotidianas y en Cuadernos de Bitácora.

La luz siempre es luz
Luz que mira con tus ojos (los elige). Amor es. Y miras de tan cerca que succiona la luz de tu boca mi boca. Sigue.
Amor, el odio. Amor, la noche. Amor esquivas en la resignación. Pero caes finalmente y dejo que creas que tú conquistas. Aunque hoy la sonrisa esté en mis labios y en tu cuerpo la intranquilidad de un guardián.
Amor es uno. Amor es otro. Amor es un año o cien, pero amor siempre. Por eso es eterno aunque tenga distintas pieles.

¿D A 2?
Volver. ¿A dónde? A casa. ¿A casa, cuál? La única. ¿Y ésta? Esta no será casa hasta que no nos hayamos ido. Por favor, ahora no. Ahora no tiene más correa, no puede estirarse. ¡Queda tan lejos! Todo espera. Tú esperas, ellos se han acostumbrado. ¿A qué? A lo que tú no. Casa es casa. ¿No lo ves?, el techo se ha caído. No el mío. Si, el tuyo también porque es el mismo, y los escombros no se unen. Lo que fui; lo que fui lo he perdido. No te harás más joven. Por eso, porque adelante es volver. ¿Volver a dónde?
Cuando el camino es para uno solo

Diálogos de la tierra
No te confundas. No soy ninguna santa. Aunque estuve convencida. Bastó la oportunidad para demostrar lo contrario.

Le pedí a Carmen que me dejara afanarle alguno de sus microrrelatos para inaugurar esta sección de invitados en las que dejarán su firma autores consagrados y los que tratan de abrirse camino. Se lo pedí y, a regañadientes, accedió.
Su blog, divertido y sugerente, lo pueden encontrar en este enlace.

Garrido
Garrido era una leyenda en el tercio. Pequeño y flaco, lucía en el brazo un "Amor de madre" y en el pecho a Jesús Cautivo. Andaba siempre amorrado a una petaquita que suponíamos llena de ginebra, y olía a chocolate que daba gloria. Callado sin resultar hostil, emanaba peligro. Como decía Nadal, "poco cuerpo para tanta mala leche". Nadal era un chulo y un bocas y una noche le birló la petaquita y se echó un buche. Soltó una risotada: "¡Coño, té de jazmín! ¡Será maricona!". Garrido no dijo nada. La mañana siguiente encontramos a Nadal descalabrado en las duchas.

El hombre con música
Le veía y el corazón se me ponía a contar bajito (un, dos, TRES, cuatro, cinco, SEIS...) pero no me dí cuenta de lo que pasaba hasta que los tiempos (... siete, OCHO, nueve, DIEZ, un DOS...) acallaron a Wagner, la ópera, a Satie, la música tradicional, los 60, e incluso al clarinete de Sidney Bechet. Claro que entonces el corazón ya me sabía latir sin contar.
Yo le quería por alegrías y caracoles, pero para él la vida era una soleá. Me susurraba que bailara para él y yo me convertía en guajira y me movía para sus manos, deseando que me acariciaran como tocaba a su guitarra, que se callaba cuando jugábamos a amarnos por bulerías. A veces discutíamos por tangos, pero poco. Tocamos casi todos los palos y siempre íbamos a compás. Pero poco a poco la vida se le volvió martinete y no hubo lugar para mi acompañamiento. Me quité los zapatos y me fui en silencio. Wagner, la ópera, Satie, la música tradicional, los 60... volvieron a acogerme sin resentimiento. Durante un tiempo no pude escuchar flamenco sin que el corazón se desbocara y llorase intentando contar (un, dos, TRES...) de nuevo. Menos mal que el jazz lo cura todo.